Abrí la caja de las fotos que se encuentra en el librero, con mi nombre escrito en el lado con la letra de mi mamá. Entre esas fotos, de repente me encontré con esta, esta me detuvo. Los objetos pude haberlos visto o no alguna vez en mi vida. Entre ellos, la única relación que sentía era que eran objetos que no decían mucho de sí mismos. Sentía que escondían una historia, y que arbitrariamente habían sido colocados allí, casi en fila agrupados mandándolos a callar. Eran tan irrelevantes que decidieron no verlos bien, no darles importancia, más que la de colocarlos ahí, esperando.